nicht da ist. Ein Viertes will Sex und zwar gleich, das nächste pflegt seine Migräne. Sie flattern auf wie Schmetterlinge, wenn man im Sommer eine Wiese überquert. Ihre Zahl ist vielleicht größer als die Zahl der Dämonen, die Jesus beim Besessenen zu Gerasa austrieb. Nur dass sie bei mir nicht in die Säue ausfahren und mit denen in den See Genezareth, sondern mich verfolgen, manchmal wie ein Schwarm Wespen, manchmal wie die schwache Erinnerung an einen goldenen Herbsttag an der Weinstraße, nicht mal im Schlaf werde ich sie los. Einmal werden wir vielleicht erwachen und merken, wir sind in Wahrheit ein Schwarm Schmetterlinge gewesen, die einen langen Traum hatten, die geträumt haben, sie seien ein Mensch.
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