Hand ist wie eine heilende Droge. Kein Held, dem man folgen könnte, atemlos, Akt für Akt, Seite für Seite, durch Länder und Leben, zu Tränen gerührt angesichts seiner wachsenden Unschuld. Dafür das: flüchtige Einblicke in vereinzelte Geschehen, die sich losgerissen haben von einem Leben wie im Herbst die Blätter vom Baum. Allegorie? Nein. Nur einmal mehr dieser Verdacht, die Jahre und Jahrzehnte hätten sich so oder so miteinander vermischt. Was dein Großvater dir einmal erzählte - die Klarheit des Schnees auf dem offenen Meer ...
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